Здесь нету мыслящих инако,
Одна здесь вера у людей.
Громадой сводчатой "Исакий"
Диктует свод своих идей.

С икон взирают лики грозные,
Труба архангела поет.
Но вот напомнил мрамор розовый
Мне тело теплое твое.

Смотрю под своды, замирая,
Тем судиёй навис Христос.
Но на лице моем играет
О страсти лира из волос.

Апостолы, грехи прощая,
Пытаются навеять грусть,
Но купол видя, ощущаю
Ладонью вспыхнувшей вдруг грудь.

Искусный вычур малахита
Мозаик кружево цветных…
Быть может, в Вас сокрыта хитрость
И искусы от сатаны?

Творит художников сословье
На вдохновеньи и крови.
И все, что сделано с любовью,
Напоминает о любви.