Мне 33. Понятен мне Христос:
Душа распята, а не руки-ноги.
И гвозди забивают в на всерьёз,
Чтоб быть угодным бытовому богу.

В чём вознесенье?
Он ушёл в себя,
Непонятый и преданный друзьями,
А внешне жил, с соседями грубя,
С глухой Марией в коммунальной яме.

Не оживить, хоть плачьте тыщу лет…
Талант есть вспышка сердца, состоянье.
Христос – романтик, истинный поэт,
Он не просил любви, как подаянья.

Не раз повторен жизнью сей сюжет.
Наверно на роду у них проклятье:
Как только начинается поэт,
За гранью тридцати – души распятье.