В стихах порой красивые слова,
Узорчато сплетаясь в кружева,
И радуют своею красотою,
Но душу задевают нам едва.

В иных стихах бесцветные слова,
Как скошенная мёртвая трава.
Строка в нас бодрость жизни не вселяет,
Когда она сам едва жива.

А вот, вполне знакомые слова,
Но суть напряжена, как тетива.
И только прикоснёшься к ним душою,
Как мысль летит – упругая стрела.

Бывают не слова, а сердца крик.
В пустыне наших душ пророк-старик
Идёт, касаясь посохом-строкою,
И открывает добрых чувств родник.

Порою слово так взволнует грудь,
Что понимаешь: вспять не повернуть.
Как надпись, что на камне перепутья –
И надо наконец свой выбрать путь.

Роняя зёрна мыслей и идей,
Трудись над словом, силы не жалей,
Чтоб букве каждой выпало заглавной
Стать в чувствах и стремлениях людей.