А.В.

Ах, черт, художник, бородатый!
Глаза мазками мне протёр.
Мои минувшие утраты
Вдруг осветил, как метеор.

Сверяясь с красотой, как лоцман,
Прищурясь, вглубь души глядит,
Судьбой украденное солнце
В холсте на место громоздит.

Пророчит, сам не ожидая,
Палитры солнечной поэт…
И, улыбаясь, оживает
Простецкой радости портрет.