Вызывая карусель эмоций,
Радуясь, ликуя и звеня,
Потрясает семилетний Моцарт
Сорокатрехлетнего меня.
Души наши голубями взмыли,
Только что склоненные ничком.
И манжеты – ангельские крылья –
Вспархивают над живым смычком.
Мальчик, милый! выстрадав бессмертье,
Как же бескорыстно ты горел,
Если даже через два столетья
Нынешние радости прозрел.