Не проспекты – лучи, не площади
Занимают стремленья мои –
Переулки твои заполошные,
Без названий твои тупики.

Беспокойна, как вечная ярмарка,
Гомонит на всех языках.
Как цыганка, живая, яркая,
С Красной площадью на устах.

Как улыбки людей простецкие,
Быта прошлого автопортрет,
Смотрят тихо дома купецкие
В серых оспинах разных лет.

В петлях рек в величайшей деревне,
Среди сотен забытых церквей,
До поры заблудились шедевры,
Ожидая находки своей.
Уживается старое с новым,

Как и было во все времена,
Новосела без тяжкого слова
Принимает в свой круг старина.

И в какие края бы ни ездил я,
Тянет к дому, как тысяча рук,
Переулков московских поэзия,
Их названий песенный звук.