Какая красивая осень!
Но разве бывает иной?
Мне взгляд вопросительный бросит:
"Ну, что – еще болен ты мной?
Все реже твой вскрик восхищенья,
Все реже букеты стихов.
И не оживают виденья,
Виденья несбыточных снов.
Наверно, другою я стала,
Ведь встрече – не первый уж год,
И копится в сердце усталость
От всяких нелегких забот».
Ах, что за печаль, дорогая!
Хоть летняя зелень ушла,
Мы вместе с тобой догораем
И, дай, Бог, не скоро – дотла.