Кто придумал их,
эти проклятые стрессы!
Хрип рождается
вместо ликующей песни.
И всего-то –
короткий безжалостный миг,
Но чернеет надолго
в глазах целый мир.
Может, – к черту, – на дно,
ото всех запереться,
И чужую беду
не пускать близко к сердцу?
Если ж сердце – в бегах
от заботы людской –
Равносильно уходу
от жизни самой.
Но познанье людей
небескровное это
Сокращает нам жизни
на несколько лет…
Если сердце совсем
не болит у поэта,
Значит он не совсем
настоящий поэт.