Входишь в лес, как в страну старину колдовскую.
Здесь живет самый древний народ:
Дятел-плотник стучит, и кукушка, тоскуя,
Свою вечную песню поет.
Под вуалью тончайшей с дымком паутины,
Как невесточки, ели стоят.
Я порою срываю случайно небритой
Бородой их ажурный наряд.
Поднимаю бесстыдно я нижние ветки,
Как подол, у зеленых девиц.
И бывает, стоит совратитель отпетый –
В шляпу спрятав глаза, боровик.
Над тропинкой свисают горстями орехи
И густая листва, как шатер.
Небо синей водой тонко льется в прорехи,
Освещая лесной коридор.
Слышно: «Ку-ка-ре-ку», видно близко лесничий.
Здесь петух, как на море маяк.
Целым выводком мох населили лисички,
Но корзины полны – пусть стоят.
Вот прошел, раздвигая клюкою траву,
С лубяным туеском старичок.
Еле слышно из чащи пропели: «Ау!»,
А ответил один лишь сверчок.
И выходишь из леса усталый слегка.
Кружит голову хвойный дурман.
Впереди режет взгляд голубая река.
За спиною – зеленый туман.