Этот белый июнь – он на что-то похож,
Был когда-то в судьбу мою, кажется, вхож.
Вдруг по сердцу проходит знакомая дрожь,
Рассекая мне память, как нож.
Тополиная буря – венчанья метель,
Не тебя ль волновал юный тот менестрель?
Тех порывов любовных достигнута ль цель
Иль осталась лишь только постель?
А метель ворошит на душе непокой:
Знаю сам, что я не благодарный такой,
С небогатым карманом и средней судьбой –
Недоволен я больше тебя сам собой!
Срок немалый промчался за вихрем, кажись,
Не сумел я достойно устроить нам жизнь.
За добро и терпенье, что не описать,
Мне с тебя бы пылинки сдувать.
Пусть же пух тополиный над нами летит
И печали на сердце, как пыль поглотит.
И, стирая налеты вчерашних обид,
День наш завтрашний пусть забелит…