Сотрясают окрестности грома удары.
Тучи пенятся, падают вниз,
Ударяются лбами, как в битве кентавры,
Вдруг покинув античный карниз.
Дождь ручьями течет по спине Аю-Дага…
По легенде – судьба нелегка
У медведя, который пьет горькую влагу
И напиться не может никак.
Будто птицей – взлететь попытался Ай-Петри,
Грудью белой подался вперед.
Но крученых дорог бесконечные петли,
Как силки, не пускают в полет.
Волны цепью на приступ, как конники скифов,
Набегут – и побито назад.
В полушепоте гальки – легенды и мифы,
Смотрят влажно слепые глаза.
Не гроза, а чистилище будто в природе:
Плети молний, и дождь без конца.
Стонут горы, леса, словно души народов,
Ныне с крымского стертых лица.
Омывает руины, как белые кости,
Полустертые надписи плит.
И смывая грехи, без накопленной злости
Пусть былое – худое – простит.
Вот, добытым руном золотым – лучик солнца,
Сразу свет на душе от него.
И веселое облачко вольно несется,
Очертаньем напомнив “Арго”.
Снова полнится воздух цветов ароматом,
Птичьих трелей клокочет захлеб.
Гроз минувших в судьбе затихают раскаты.
Тают в сердце тревога и лед.